My cousin and I went for a ride one evening, I was a new driver. We drove for a fairly long distance on highways, pressing down on the accelerator with a kick-down every now and then. Cutting to the chase, we soon started to hear a strange sound and there was a weird smell in the car. Just when I pulled over and reached my hand to pull the hand brake up, I realized that it was actually on all that time.

The stench of smoke filled the car and we had to get out. I looked at the left rear wheel and there was smoke coming out of it. I panicked and started calling people to know what I should do. We sat on the pavement waiting for the car to cool down and the smoke to stop. It wasn't a busy area, more like a highway with light traffic and a few scattered buildings.

Now, imagine the scene: two girls sitting on a pavement in the dark next to a smoking car. I couldn't help but find it weird that nobody actually stopped to ask what was wrong. We didn't really need help but what if it was someone who did need help? It was disappointing.

What reminded me of this is a small encounter I had this morning. I had left home as usual checking the time so that I start my daily race to work. EVERY MINUTE COUNTS. I rushed on my usual route realizing soon that I was going a bit too fast for a rainy day. As I reached the airport road, there was a car pulled over to the side of the road and there was a man standing beside it, he looked like he was waving at me, motioning with his hands trying to stop me. I gave him an odd look but didn't stop, not only because I was in a rush but also because of residual Xenophobia that I developed few years ago, I feared strangers. Also, because in the back of mind there was that socially instilled presupposition that girls don't to stop to help strange men.

But as I passed him by I did some quick thinking. It was broad daylight, it was a busy area and the man certainly didn't look like a thug. He looked like a man in trouble. So, I pulled over with a sudden steer about a hundred feet away. The man came running and told me he needed a car jack. We opened the trunk and start fishing between the   equipment that I was surprised I had there, but I was sure there was a jack somewhere. I was thinking of calling work to tell them I'd be late but then it turned out that the jack wasn't the type he needed.

For a moment there, I felt relieved that it was, and I'm angry at myself for that. It's as though I did my part so that I won't feel guilty about not trying to help, but at the same time I could continue on my way to work normally. It made me question my motives: When I do something, do I really want to help people or do I just want to feel good, to silence that voice within, and to rub it in the face of my conscience?

Could a human being be selfish even in the most selfless of situations, or is it only me?

It's past 2:00 am, I have to sleep

But, isn't that boring? I mean, sleeping for hours, lying there, eyes closed, breathing in and out, doing nothing…

Thoughts began to intertwine illogically in my mind, I love it when that happens, I'm falling asleep…

It's feels like I've closed my eyes for a few moments, but I hear my parents talking, it's morning…

It wasn't boring after all; it was good, I want more…

How blissful is that? Ya Allah!

picture courtesy of Za3tar.net

حين يكتب الشاعر نثراً، ُتحال الكلمات سحراً، وتكتسب لوناً وإيقاعاً يمتزج فيه بديع الفن بمتانة المحتوى ورونق التقديم الذي يعكس قدرة كاتبه على تحويل تجربته إلى لوحة ذهنية يمكن للقارىء تكوينها في خياله من خلال الصور التي يرسمها الكاتب بعباراته التي تنساب بسلاسة وتناغم

لعل هذا ما شدني إلى كتاب "رأيت رام الله" لمريد البرغوثي، فإضافة إلى قوة الموضوع الحاضر في أذهان ملايين المهجرين الفلسطينيين، يقدم الكاتب الشاعر تجربته في إطار من الصور الفنية التي يصف من خلالها مشاعره وهو يقف من جديد أمام بلده الذي أجبر على تركه منذ ثلاثين عاماً، بشكل يجعل القارىء يشعر بأنه أمام قصيدة فنية من روائع الشعر الحديث، وتعكس بوضوح موهبة البرغوثي الفذة في إيصال أفكاره للقارىء بطريقة تشعره بأنه يعيش التجربة بنفسه، فيجعل الهم همه، والحزن حزنه، والحنين يختلج فيه كما يختلج في ذلك الكاتب الحاضر هناك جسداً وروحاً

لست مؤهلة للحكم على الكتاب، بل إنني أقف أمامه بتواضع ويكفيني القول إنه من الكتب القليلة التي أبقيها في متناول يدي لأعود إليها بين الحين والآخر، أتصفحها وأقرأ أجزاء منها لأعيش من جديد التجربة والمشاعر التي رافقتني أثناء قرءاتها، وأترككم مع بعض هذه السطور التي تحمل معاني قد يعجز اللسان أحياناً عن التعبير عنها بهذه الصورة الفريدة شكلاً وموضوعاً...

"عندما تسمع في الإذاعات وتقرأ في الجرائد والمجلات والكتب والخطب كلمة الأرض المحتلة سنة بعد سنة، ومهرجاناً بعد مهرجان، ومؤتمر قمة بعد مؤتمر قمة، تحسبها وهماً في آخر الدنيا! تظن أنه لا سبيل للوصول إليها بأي شكل من الأشكال.

 هل ترى كم هي قريبة، ملموسة، موجودة بحق!

من يجرؤ على تجريدها الآن وقد تجلت جسداً أمام الحواس؟

هي الآن ليست تلك الحبيبة في شعر المقاومة ولا ذلك البند في برامج الأحزاب. ليست جدالاً ولا مجازاً لغوياً. ها هي تمتد أمامي، ملموسة كعقرب، كعصفور، كبئر،ومرئية كحقل من الطباشير، كآثار الأحذية. قلت لنفسي، ما هي استثنائياتها لو لم نكن فقدناها؟

هي أرض كالأرض.

نحن لا نرفع لها الأغنيات إلا لكي نتذكر الإهانة المتجسدة في انتزاعها منا. الإهانة تنغض حياة المهانين. نشيدنا ليس للقداسة السالفة بل لجدارتنا الراهنة، فاستمرار الاحتلال يشكل تكذيباً يومياً لهذه الجدارة.

ها هي أمامي. في موضعها ذاته منذ نشأة الخليقة.

قلت لنفسي، الأرض لا ترحل."

***

"إنني لا أشكرك أيها الجسر القليل الشأن والأمتار. لست بحراً ولست محيطاً حتى نلتمس في أهوالك أعذاراً. لست سلسة جبال تسكنها ضواري البر وغيلان الخرافة حتى نستدعي الغرائز والوقاية دونك. كنت سأشكرك أيها الجسر لو كنت على كوكب غير هذا، على بقعة لا تصل إليها المرسيدس القديمة في 30 دقيقة. كنت سأشكرك لو كنت من صنع البراكين ورعبها البرتقالي السميك. لكنك من صنع نجارين تعساء يضعون المسامير في زوايا الشفاه والسيجارة على الأذن. لا أقول لك شكراً أيها الجسر الصغير. هل أخجل منك؟ أم تخجل مني؟ أيها القريب كنجوم الشاعر الساذج. أيها البعيد كخطوة المشلول. أي حرج هذا؟ إنني لا أسامحك. وأنت لا تسامحني.

***

والجزء المفضل لدي، عن القدس:

"لا يعرف العالم من القدس إلا قوة الرمز. قبة الصخرة تحديداً هي التي تراها العين فترى القدس وتكتفي.

القدس الديانات، القدس السياسة، القدس الصراع هي قدس العالم

لكن العالم ليس معنياً بقدسنا. قدس الناس. قدس البيوت والشوارع المبلطة والأسواق الشعبية حيث التوابل والمخللات

قدس الكلية العربية والمدرسة الرشيدية والمدرسة العمرية

قدس العتالين ومترجمي السياح، الذين يعرفون من كل لغة ما يكفل لهم ثلاث وجبات معقولة في اليوم

 خان الزيت وباعة التحف والصدف والكعك بالسمسم

المكتبة والطبيب والمحامي والمهندس وفساتين العرائس الغاليات المهور

مواقف الباصات القادمة كل صباح من كل القرى بفلاحين يبيعون ويشترون

قدس الجبنة البيضاء والزيت والزيتون والزعتر وسلال التين والقلائد والجلود وشارع صلاح الدين

جارتنا الراهبة وجارها المؤذن المستعجل دائماً

السعف الماشي على الطرقات في أحد السعف

قدس النباتات المنزلية والأزقة المبلطة والممرات المسقوفة

قدس حبال الغسيل... هذه القدس هي قدس حواسنا وأجسامنا وطفولتنا

هي القدس التي نسير فيها غافلين عن ((قداستها)) لأننا فيها

لأننا نحن"